Casi Pajares

Hoy, como todos los días, toca hacer el Crápula, no solo las vísperas de ir a la avenida de los Cipreses, que no confundir con la de los Pinos, que en el reino valcarcil preelecciones europeas todo es susceptible de confusión.

Míticos/Místicos

Esperando que llegue la prenavidad para verlos en la capital del reino valcarcil!!! Grandes!!!

Vivan las jubilaciones

VÍA: Don Importante.

...con los de la Pública

Si, somos los malos. Estamos estigmatizados. Profesores, maestros, alumnos. Todos, o casi todos. La casta política no manda a sus hijos a la escuela pública, pero luego utilizan esas dos palabras para el beneficio propio. Así nos va. Coda: pero siempre nos quedarán los himnos que suavizan estas noticias, joder.

Aquí había nivel

Los martes no se hablan de los robos

El hombre de la camisa verde me lo dijo un día. Sin venir a cuento, ni a novela, ni a relato inventado para vender periódicos. O diarios. O como se diga.

Territorios con derechos

¿Cuál fue el mejor Beck?

Coda: y de la Cienciología hablaremos otro día. Mejor otro día.

No hay solución

Lo repite El Maestro. No busquemos soluciones porque no las hay. Olvidad, olvida, malditos. No hay solución. El asunto solo va a empeorar pero siempre nos quedarán los grafiteros. Y todo lo demás.

El ala oeste de la Casa Blanca. Segunda temporada

Ya sé que voy con mucho retraso. Muchísimo. Pero es lo que tiene el desempleo parcial del 65%, que aprovechas para asignaturas pendientes sin Garci. Acabé, en el preclásico del cagonazo de Ancelotti, con la segunda temporada de El ala oeste de la Casa Blanca con don Importante. Final moralista de Sorkin, otra vez, pero con temas morales bien tratados y bien ejecutados, aunque eso de fumar en la Catedral... Aprovecharé el tiempo sin costuras para darle un adelanto en el idioma de Cervantes y ver al gran Barlett/Sheen ejerciendo de emperador del mundo. Veremos como avanza el asunto.

Recordando a los cracks

Viva Rusia!!!

Bares

Suscribo, casi palabra por palabra, lo que dice este mes Kiko Amat sobre los bares.

...sonaban Los Planetas

¿Y cuándo no suenan? Coda: si que llevo tiempo sin hablar/oir/ver/ Renault Fuego, joder.

Y que pasen los años

Y la amabilidad que no falte nunca, por lo que pueda pasar. Siempre atentos, siempre alerta, siempre grabados, siempre espiados. Y todo lo demás.

No creo en el café

Apenas creo, debería decir. De tarde en tarde cae algún carajillo de anís, pero la verdad es que el anís está mejor solo o con palomitas dulces. Pero hay cafés que salen calientes, y, además, caros.

Los justos de Albert Camus

No había leído nada de Camus, y lo he hecho porque José Antonio Pérez habló de la adaptación que hizo y que se presenta en teatros. Ahora que los terroristas salen de las cárceles y las familias lloran, no está de mal recordar los ideales de estos terroristas/revolucionarios de 1905 que veían que pasar hambre justificaba muchas cosas. O tal vez, no. Porque matas niños es otra cosa. Y todo lo demás.

Está lloviendo mucho

Hay tipos patéticos y luego está Rajoy. Está lloviendo mucho. Eso dijo este pintamonas sobre la excarcelación de la sanguinaria asesina Inés del Río. Tal que así. Y riéndose. Sí. Está lloviendo mucho. Para llorar. Infunde tristeza este individuo. Ha salido rana y de las malas. Asqueroso comportamiento de un presidente del gobierno. Causa repulsión moral el señor presidente. Batacazo electoral es lo que se merece. Él y los que les ríen las gracias para no trabajar de verdad. Francamente asqueroso y lamentable.

Con el mono

Ya sé que dormir es de cobardes y todo eso. Pero para los amarillos, tomadlo con tranquilidad, que os espera un Everest muy jodido este año y, además, el 29 los vecinos os van a pillar con ganas. Con muchas ganas.

Low Winter Sun

Imprescindible. Así defino, sin llegar a Jesulín, Low Winter Sun. Claro que ir emitida con Breaking Bad no se lo puso fácil. ¿Acaso el personal no recuerda la audiencia del primer año de Breaking Bad? En la actual Detroit, decrépita e intervenida, dos policías, blanco y negro, negro y blanco, se cargan a un compi nada más empezar. Nos podría recordar a The Shield, pero Vic era otro tipo de Bicho. Nuestro Franc Agnew, interpretado por Mark Strong, tiene su corazoncito: ayuda a sus excompañeros, pero tiene sus debilidades de Europa del Este, como casi todos. Y casi todos los policías están untados, y está la mafia griega (wireando un rato, que diría el otro) y los bares con plan b, y la droga y el recuerdo de demasiados ayeres, y las hijas descarriadas, y las caldeas con sus encantos. O como se diga. Lo dicho. Gran primera temporada de una joyita que se podría pulir bastante. Y todo lo demás.

A pildoritas

A falta de completar, solo nos queda el puzzle. Es como lo del viento y la bandera, menos filosófico. O, quizás, era al revés.

¿Cómo puede una región afrontar el futuro de forma responsable?

Estoy casi febril y moqueando en plan ciervo antártico, pero veo este video y se me caen los palos del sombrajo. Pero en fin, escucho equipo, visión, nuevas preguntas, gestión aeroportuaria, gente (sigo sin entender eso de "gente2), bienvenida, hasta pronto...aeropuerto. Esto tengo que verlo yo en el cine. Sí o sí. Vía twitter de Gonzalo Durán.

49 años

Son los años que hoy hubiera cumplido uno de los más grandes. DRAZEN PETROVIC, con mayúsculas.

¿Qué haces tan lejos de casa?

Hoy entre compras de arrobas de vino y otras cuitas, apenas he tenido tiempo de recrearme en los himnos del gran Richi. Estáis tardando y todo lo demás.

Despertad, pijo, despertad

"Parisinos, abrid por fin los ojos, salid, salid de vuestro letargo; los aristócratas os rodean por todas partes, quieren encadenaros, y vosotros dormís. Si no os dáis prisa en acabar con ellos, quedaréis sometidos a la servidumbre, a la miseria, a la desolación. Despertad, una vez más; despertad". Marat, 2 de octubre de 1789 Coda: Vuestras narices creciendo, y nada, subvencionados.

Pantalones, otra vez

La historia del submarino republicano español B-5 es de esas que te hacen recordar, supuestamente, que todavía había capitanes con pantalones. Un tipo con huevos, como tiene que ser.

Caída/final/Derrumbe

Lo que se puede reir uno escuchando las noticias a las seis de la mañana, y a las siete, y a las ocho. Y, como no, de leer noticias sobre mujeres florero que entran en política.

Prisiones

He visto en La Huella Digital este video sobre la carga pesada de ser europarlamentario. Vaya tela Coda: mínimo diez años. Mínimo.

Los jueves a la sombra

Pero, de momento, sin rayas paralelas. Ese sombreceado, para mis vecinos, que ya tendremos tiempo. Y, que nos devuelvan lo que nos deben.

Falta menos para la LOMCE y el 20-N

Aunque todo a su debido tiempo, por supuesto.

Bulevarizando el miércoles

Para vencer el pánico solo hay que comparar pasado presente, dictaduras fascistas y dictaduras autonómicas. Más o menos, la misma porquería.

Sintonía del día

Abandono en Villa Desmadre

Bueno, esas cuatro palabras suelen ir asociaadas. Casi siempre es colapso e ineficacia. Aquí nadie legisla, ni juzga, ejecuta ni distribuye fondos. Ni nada más. Federalismo al poder.

Hablar en catalán

Reinventar la Historia, con mayúsculas. No sé que pijo hacéis estudiando inglés, y alemán, y francés. Qué narices. Aprended catalán. Catalán. Catalán. Y punto. Coda: me estoy pensando cambiar los temas de oposición del Medievo. Practicaremos el Medievo con longanizas, en plan Tarantino.

Prófugos. Primera temporada

Empecé a ver la primera temporada de Prófugos poco después de un once de septiembre. Y esa fecha es mucho para Chile y para los que nos llamamos Gaizka de primero y para todos los que deseamos un ajusticiamiento público de Pinochet. Pero eso es una opinión personal. Uno puede odiar mucho a Augusto José Ramón y dormir tranquilo todas las noches, y no mirar a Francia, o reirte de unos cuantos indeseables que joden el 12 de Octubre. Qué mas da todo, al final. Nada es como queremos que sea. Ni la vida. Ni las opciones. Al final, todo viene dado. Al final, en este asqueroso mundo, uno es como las nutrias, difícil de definir, ni carne para unos ni pescado para otros. Algo así viene a ocurrir con Prófugos. ¡Viva Chile, pijo! Hay de todos los colores: hay topos con gusto por la tierra subterránea, hay revolucionarios de los de toda la vida, hay excolaboradores de Pinocho, hay mafia policial, hay contrabando, hay bandas rivales, hay niñas que no se acuerdan de sus padres e hijas de puta que deshonran todo lo que les pilla a su alcance. No hay que insistir, no hacen falta presencias invisibles para darse cuenta de que todo está podrido aquí y en Valparaíso, en Moncloa y Santiago, todo es un mundo de escoria, los violavírgenes están en todos los continentes. Momentos de nieve, momentos de calor, momentos de sombría y momentos de seminario con olor a sudor. Será por momentos, joder. Aquí hay que darle caza al que sea, sea cual sea su profesión, que por algo es prófugo. Aunque sea, el muy cabrón, el chófer de drácula. Y, hasta cierto punto, las pintas de ciertos revolucionarios denotan lo que denotan, y yo con estos zapatos limpios no puedo entrar. Prófugos es un buen ejercicio, teoría y práctica a la vez, de la buena purga, de la persecución dentro y fuera de la familia. Fíate de los de tu sangre y de los de tu ejército que serán los primeros en chivarse con o sin fiesta añadida. A ambos lados del Atlántico y del Pacífico, joder. Pues eso, que aunque malhechores encubiertos, estos prófugos se merecen un visionado. Y punto.

La canción del día

Una de las pocas ventajas del desempleo casi total es la oportunidad de escuchar himnos en Radio3. De vez en cuando, como en los tiempos bulevarianos, suenan himnos atemporales como este All the time you got de French Films.

Agua para todos sin pitarquear

Aprovechando el desempleo parcial, aunque casi total, de este curso desacamedizado y casi metadonizado, tocaba visita ranalística en este residuo de la pura nada, en este mundo epigonal y marginal que es Villa Desmadre. No hay subvención para mis andadas, pero es lo que hay. No seamos cortos de miras, no seamos tribales a la hora del Ángelus, que luego todo se demoniza. O quizás, quizás...

53,9%

Hablando del abuso de la estadística de la democracia, hay que reflexionar un poco sobre los resultados en Brignoles del tal López. En segunda vuelta, casi el 54% para el Frente Nacional. De lo que estábamos hablando. Y todo lo demás.

24%

Volvemos a viajar, en este caso al lado más cabrón de la vida, al más enfermo de la vida, al de la gangrena, a ese enfrentamiento de lobos, a esa ciénaga de boquerones en vinagre, a ese lodazal humano que nos hace olvidar el Holocausto, el genocidio, el asesinato, la tortura y todo lo demás.

Dándole a la tecla emeochentaytreizados

El profesor de Geografía del ministro Soria

Es de ser inútiles, señor ministro. Pero entiendo que no es por su culpa esta confusión sin Cycle ni China Patino. No, no. La culpa, como cantaba Antonio Luque, es de la tómbola del profesor borracho. Coda: habría que preguntarle por el capítulo 17 de la segunda temporada de El Ala Oeste de la Casa Blanca y los geógrafos. La culpa es de ellos, no del profe borracho de la tómbola.

Cactus

Vuelven las flores del cactus. El siglo XXI estará aquí pero el puto verano no se va.

Entre brumas

Buena película. Una película de chiste asqueroso la de España en este final caluroso de 2013. Y, ya se sabe, que entre brumas, muchas veces, se observan mejor los asuntos cuando están pardos. Qué malas son las agonías largas.

Limpieza y capítulos iniciáticos

Cuatro horas y veinte minutos. Casi con exactitud suiza podría decirlo. Bueno, con exactitud de tesorero de partido político, más bien. NO he robado, con mayúscula. Solo quitaba polvo en en 4 mesas y 3 estanterías de un salón de la residencia catastral. Pero después de todo el cansancio, esta canción, con la que empieza una lágrima y un capítulo de Low Winter Sun es suficiente para poder respirar y seguir levantándote mañana para seguir dándole hilo a la cometa. Vivan los putos himnos, joder.

Viernes Magallenístico

Con la medida del circuito de nuestro planeta, perseguida en vano desde hacía mil años, la Humanidad adquiere una nueva idea de su capacidad, puesto que, en la magnitud del espacio ganado, se le revela, acrecentando su gozo y su valor, la propia grandeza. El hombre da lo mejor de sí con un ejemplo, y si hay un hecho que pruebe algo es el de Magallanes que, contra todo olvido, traspasará los siglos para dar testimonio de que cuando una idea vuela con las alas del genio, cuando se lleva adelante denodadamente y con pasión, es más que fuerte que todos los elementos de la naturaleza; y que está destinado siempre al hombre único, a un individuo con su menguada vida fugaz, el poder convertir en realidad y en verdad perdurable lo que ha sido un deseo soñado durante las cien generaciones que le precedieron. Stefan Zweig, Magallanes

La chusma andaluza

Ya sé que todo se dramatiza, que todos son unos zampanichos que tenemos el diablos que nos merecemos. Pero la cantidad de chusma subvencionada de Andalucía me da asco, pijo. Desagradable, un vómito pocho de aceite recalentado sin llegar a conocer olivo en otra vida anterior. Y lo más grave es que la pandilla de feminazis (¿lo entendéis o lo deletreo?) del antiguo partido socialista y de la izquierda del Partido Comunista, no levantan la voz. No levantan la voz. Si la jueza Alaya persiguiera a las gaviotas putrefactas, sería idolatrada por la izquierda mediática y no tan mediática. No crean que esto es una alabanza desorbitada al PP. El día que se muera el 90% de los jerifaltes gavioteros, se que la vamos a liar: una chispera en condiciones. Pero la persecución a Alaya es intolerable. Un garrote vil para aquellos que persiguen a los pocos que quieren hacer justicia. Por eso soy seguidor de Sam Peckinpah, de Clint Eastwood y de la jueza Alaya. Y punto. Coda: y, como creyente que soy espero que a cada cerdo que le grita a Alaya, a cada imbécil (per)subvencionado, a cada boñiga andante, a cada mierdaante perseguidor de mujeres, le toque su San Martín como al puto Albino de la cárcel del futuro Hood. Y todo lo demás.

Wertizando el día un poquito

Hoy tocan banderillas picantes como rabo del diablo, como las que desayuna al mediodía el señor Ortiz de Landázuri. Hoy toca Ley Wert en el Congreso, se trata que esos tipos vulgares, los políticos, tanto o más que las vacaciones, hagan de una ley de educación, algo sagrado en principio, una particular crucifixión de bromas asquerosas. La lástima es que una de esas funcionarias, casada a destiempo y obligada a estudiar, saque su Kalas de turno, hecha una generala sin macetas, con el rosario de siempre y a bodega de llena después de ejercitar andares en el bar de turno, le de a cada uno el San Martín que se merece. Y todo lo demás.

Crezco

Reconozco que empecé con énfasis la lectura de Crezco. No conocía al tal Ben Brooks pero lo que retrata en esta novelilla para pasar el rato es lo que hacen muchos quinceañeros: escuchar la radio (cambiamos el 4 por 3 y nos hacemos una idea), salir con los amiguetes, beber y aguantar al señor que vive con su madre. No aparenta mucho de lo que nos imaginamos en cualquier familia que sufre a estos individuos. Reconozco que después de leer Cosas que los nietos deberían saber puse a Blackie Books en las alturas. Este es un libro que quizás, con veinte años menos, me hubiera encantado. Pero ni yo tengo veinte años menos ni los octubres en Murcia son frioleros. Cargado de buenas intenciones y sin pretensiones, no está mal para como funciona el patio interior de la litera postmoderna. Y todo lo demás.

La consagración del primer lehendekari

Lo cuenta magistralmente el gran Santi González. El primer lehendakari y las sagradas formas que, en pleno 1936, llegaron de los Trinitarios de Madrid. Toma ya.

Banshee. Primera temporada

Desde la cabecera de Methodic doubt, sabes que en Banshee va a pasar algo. Fotos viejas que demuestran que quince años no son nada. Sangre, peleas, jodiendas enterradas, guerreros que se dejaron la valentía en Irak, chinos que no son tan cudeiros, exboxeadores que ponen copas, exmenonistas amish que mafiean como casi nadie, indios con distintos intereses, alcaldes que no hacen los deberes, padres asesinos, policías muy jodidos, carreteras ocultas, robos por hacer, Modiglianis que robar, hijas que descubrir, asmas de desesperación, hijos anárquicos que matar, sidras que probar y peleas por doquier. El tomate frito, promovido por Allan Ball, se gasta en cantidades industriales en esta serie que como bien indica la carátula saca los grandes secretos de los pueblos pequeños. Y los que saldrán. Hiperrecomendable para aliviar el estrés cotidiano, que ya que no se les puede pegar a los delincuentes en esta democracia patética que es la españoles siempre podemos ver como el falso Hood lo hace por nosotros. Y lo hace bien.

Hacer historia

Con mi desempleo parcial del 65%, puedo dar fe de ello. Sin tilde, por supuesto.

Vacunas y nazis

Con miedo a la godwinanización, los chicos espectianos quieren castigar el uso de la palabra nazi respecto a gobiernos democráticos. También el enano del bigote consiguió más de 5 millones de votos y por eso no dejaba de ser un cabrón hijo de puta asesino. Y todo lo demás. El problema es que hay vacunas para casi todos menos para los malos bichos.

Pegar tiros

Ya sé que en el Estado sobre el Estado de Ajucer estas cosas, estos asuntos, no interesan, pero tengo que decirlo. En primera persona masculino singular. Y todo lo demás.

Palizas

Tal vez tenemos a Los Nikis en un altar demasiado pequeño. Muy pequeño. Y Arcade Fire, en el Vaticano.

USA and House of turds

Hiperrecomendable el artículo de Guerra Eterna sobre uno de los asuntos USA más llamativos de los últimos tiempos. Obligada lectura y que cada uno saque sus propias conclusiones.

Linz

Estaba esta tarde hablando con Don Importante. No hablábamos de pitarquear, ni de joder la marrana. Hablábamos de Linz. Yo hablaba de Juan (jota) Linz y él simplemente Linz. Como siempre en ese debate dialéctico-huertano iba a salir perdiendo, pero le he dado este gran enlace de Maventrap tras su fallecimiento.

Vergonzoso

En el descanso del bochorno blanco en Valencia he leído a Santi González. Es obligatorio leerlo para todo el que pase por aquí. Por España, digo. Que no se nos olvide donde estamos. Y, en este artículo deja en claro en manos de quién está el PP vasco, de unos tipos que dejan mucho que desear respecto a su posición en referencia a UPyD. Vaya tela, Oyarzábal, vaya tela.

Objetivo 2026

No va a ser fácil. Hay que recordar que hubo mucho lumbrera en la Guerra Civil que le quiso dar a la cerilla y cargársela en nombre de no sé muy bien qué. Bendito sea el dulcísimo nombre del Creador y todo eso.

A joder la marrana

Hoy toca joder la marrana. Si no hubo suficiente con pitarquear, sumamos hoy joder. Joder, pitarquear...que más da. Murcia siglo XII. 2013. Un octubre que parece agosto. Pero lo que no se puede hacer es maltratar nuestro rico léxico. Y menos en la huerta. No, no, no, y a mi, como dijo Amy, vino de la casa antes de marchar al otro barrio. Un vinito de la casa. Y poco más. Con eso somos felices. Pero no. Y, encima, joder la marrana. Ya no es como lo de antes, de drogar al cerdo para que pudiera jincar en condiciones. Ahora con una jeringa de esperma vale. Y no hace falta joder, hace falta inyectar. Y punto.

Ni Lázaro Carreter

Después de un sábado encerrado en la residencia catastral desde la una y media de la noche, entiendo que no entiendo bien los titulares de las noticias deportivas, esas que me apasionan y que, de vez en cuando, odio un poquito más también con más frecuencia. Que llego yo solo con un gintonic en el cuerpo, y con un tercio, y un quinto, una puta nimiedad para lo que era, para lo que me he convertido y me encuentro con un Villareal Caníbal. Tal que así. Un tres a cero de un equipo recién ascendido a otro. Pero será lo fácil. Sólo fui un año al segundo grado de Periodismo, pero vaya tela. Caníbal, y con un sol de los buenos y con terremotos varios en la zona. Hubiera sido mucho más fácil recurrir al instituto de los terremotos o como se llame. Coda: ni don Lázaro Carreter lo hubiera hecho mejor en una de sus visitas al Conde. Ah, por cierto: ¿quién es el salvaje de las Antillas? ¿Monforte o Nepal? ¿No sabes lo que prefieres? ¿Y las morcillas de chato murciano como están? ¿Te conformas con la salchicha de Alhama o prefieres la de Lorca? Lo del parado occidental si lo entiendo. Demasiado bien. Y todo lo demás.

The Bridge. Primera temporada

He de reconocer que no he visto Bron, que sigue durmiendo en un cajón nórdico de mi habitación. Pero ha me sorprendido por su agilidad agradablemente The Bridge. Además, con Demián Bichir, después de su papelón en Weeds como Esteban Reyes, era de obligado visionado. Pero lo que cuenta, visto desde cualquier perspectiva, es un dramón. Miento, varios dramones a la vez, empieza a salir mierda y llega hasta la estratosfera. El Paso y Ciudad Juárez, el drama de las niñas y mujeres desaparecidas, juezas muertas, maridos cornudos, viudas peligrosas, túneles (otra vez, Weeds y Bichir por ahí) y un montón de arreglos y desacuerdos más. Buena primera temporada y tequila para todos.

Segovia vete de España.

Es lo que tiene un pepero cuando le hablas de Bárcenas o Naseiro; es lo que tiene un socialista cuando le hablas del GAL. Si no sabes reconocer la mierda propia no mires atrás, cierra el pico y vete a la mierda. En orden inverso, por supuesto. Y arándanos para todos. Coda: lo de los arándanos es porque el desempleo casi total me lleva horas a VH1, y antes o después salen Dolores y sus secuaces.

¿Qué es chulo?

Esa era la pregunta del italiano borracho carmolitano. Sí, sí. Bajaba al bar, se pedía dos copas de vino tinto caliente, comiendo arena y humo de gasoil, y una foticos. Y nada le importaba. Real como la vida misma.

Los profesores

Yo no puedo quejarme. Estoy de ocupa en la residencia catastral, no pago alquiler, me hacen la comida, me lavan y planchan los calzones, la docena de camisetas que uso a la semana, no pago comunidad, no pago luz, no pago agua. Con 36 tacos de vellón, tengo un 35% de jornada de trabajo, y, como el resto de compañeros que empezamos el 17 de septiembre a currar más o menos, cobraremos los días de septiembre a final de octubre. Pero tengo compañeros (y compañeras, Bibiana, que no nos olvidamos de ti que tú si que tenías un buen chollo, joder) que si lo están pasando mal. Padres de familias, que tienen facturas y libros de texto que pagar como si no hubiera mañana. Y se le pregunta al señor del Palace sobre su vuelta a la docencia, y, lo reconoce: es muy difícil que con los sueldos de mierda que tenemos, un político deja de pasear y vuelva al pupitre. Y todo lo demás.

Recuperando clásicos

Toca el momento, ante el desempleo estructural al 65% que tengo, de recuperar clásicos irrepetibles. El de hoy lo recogió ayer Moedetriana y lo he vuelto a buscar en su entrevista original en El Mundo. Ahí lo dejo que me voy a comprar tomates para almorzar en condiciones. Y todo lo demás lo trajo la crisis. ¿Pero qué crisis? ¿La de Islandia o la de Pakistán? Da miedo salir a la calle en Villa Desmadre y ver a esta chusma merodear por la calle, joder. Mucho miedo que medio palmos vayan amedrentando al personal con el visto bueno de Servicios Sociales y subvencionándoles las drogas y la metadona, pijo.

El dulcísimo nombre del creador

O las llaves de San Pedro, que también tienen tela pero, incomprensiblemente, vienen sin llavero. Tanta aguaza sacada de la nave, para esto. Y todo lo demás. Agur.

Japonés siglo XXI

Se puede liar parda. Después del show de nuestro inglés con lo de las Olimpic Games, vuelve ahora Marianico el japo. Casi nada.

Así nos va

Queremos ser Portugal, Grecia, Islandia. Queremos que la juerga suponga que nos metan por el culo un cd hecho añicos. Así nos va con toda esta mierda. Menos mal que hay himnos, joder.

El fracaso

SVPER (Formerly Pegasvs) - El Final de la Noche from CANADA on Vimeo.

En La Furgoneta Azul se hace hoy una referencia a la charla/coloquio/diálogo, en plan reverteperoniano que tuvo lugar ayer entre Nicks Hornby y Kiko Amat. Se habló del Arsenal, supongo que del alemán engreído y del fracaso, ese estado que siempre es más cool que el éxito, que si no fuera por eso ahora estaría dando clase y no aquí perdiendo el tiempo. Y todo lo demás.

Un último esfuerzo

O penúltimo. Un ejercicio ereístico más, una barcenada más, una partidita de mus con tito Mariano y todo lo demás. Tampoco es para tanto, joder.

Con un par de ovarios

Aquí el asunto que repito, perdón, repetía, mucho a mis niños en clase. Sobre todo a mis niñas, que no se les olvide lo de sus hermanos mayores, sus padres y sus abuelos. Y todo lo demás.

La barbarie griega

Escuchando al nuevo toro de los Kings of Leon, repaso, de nuevo el texto que enlazó Maventrap sobre el éxito obtenido por Amanecer Dorado en Grecia. El texto de Nikos Chrysoloras es explicativo: nos explica quiénes son estos tipos: son los mismos kinkis que encontramos con tatuajes extremistas en muchos sitios y miramos para otro sitio. De vez en cuando veo a policías locales, auténticos matones de discotecas, hablando en voz alta y se me caen los palos del sombrajo. Son los mismos que estos excrementos con orejas de Amanecer Dorado. Son el claro ejemplo de que el aborto debería ser legal en todos los supuestos. De cuanta mierda nos hubiéramos ahorrado si sus madres hubieran pensado de otro modo, pero es lo que hay. Y es Nikos Chrysoloras, en su texto, quien pone énfasis en la educación. Debemos explicar, mientras nos dejen, quienes son estos tipos, igual que deberíamos explicar (y no todos los catedráticos de Historia de los institutos de Secundaria de España) quienes eran los padres de Bono y Belloch. Falangistas, casi todos, que se recuerde. Pues eso. Que, aquellos que podamos, antes de nuestro despido total en junio, puesto que el de ahora es parcial de un 65%, llamar a la mierda como mierda. Y todo lo demás.

Recuperando clásicos

La pregunta del día, después de perder el tiempo en un claustro en el que me he ido sin firmar por primera vez en 9 años, es el motivo circunstancial de que 20 millones de yankis vivan en caravanas. 20 millones, se dice pronto.